sábado, 4 de febrero de 2012

...horizontes... palabras... silencios...

 ...horizontes (inexistente y en resistencia) palabras (encubridoras, lo no-dicho, mascaras) los silencios... esperando ser llenados por las palabras que no dicen...

Hay ausencias en las palabras.
No témas... lo dicho se lee trágico. Siempre fue así.
Con el pesar de mis sentimientos a las palabras, que siempre me ayudan a vivir, a transitar este camino... con su magia, su belleza, se dibujan en papeles, en el aire, son sonidos, a veces en letras, a veces como simple imagen acústica... Con el pesar de decir esto... las palabras no comunican.
Conviven en algún sitio sin peleas ni inconvenientes... y nos cuidan del sufrimiento. No comunican... y estan ausentes en este sentido... pero nos protegen. Su ausencia, su no-comunicacion... es, justamente, una palabra que calla a otra. Las palabras son máscaras, disfrazan y encubren otras palabras que son calladas, ocultadas... olvidadas.
Lógicamente hay palabras que ofrecen resistencia. Hay que jugar a desarmar las palabras, a dejarlas en simples masas amorfas... ésto se logra repitiéndolas, desaciéndolas con su uso exesivo, que pierdan su sentido, que ya no digan nada. Y vemos como algunas resisten.
Hay palabras que no se por que existen. Son solo imaginación... José Saramago, habla de la palabra Horizonte. No podemos describirla, no tiene un fundamento físico, no podemos ubicarla en el espacio, está alli donde el cielo y la tierra parecen unirse... pero para hallarlo y palparlo tendríamos que ser omnipresentes... y ¿Cómo una palabra, imaginada, inventada, no real, ficticia, mentirosa, de concepto poco claro... que puede marcar un punto en el espacio o ser una metáfora de las metas y objetivos... sea una de esas palabras RESISTENTES? A todo esto resiste en el equilibrio entre los mortales y las palabras.
Caminamos por la vida, valiendonos de palabras que no comunican, no muestran, esconden, y usamos palabras que no existen...
Sin embargo son  lo bello. Comunicar las palabras, es algo que al ser humano lo hace bello. Lo discrimina por ensima de todo lo demás... No usa la boca para comer, las manos para manipular, y toda la bateria de musculos para responder solo a estimulos... intentamos comunicarnos...
y llenamos los silencios... con palabras.

Hay que prestar atención a los silencios. Porque estos también dicen. No solo dicen!!! ...Sino que analizan, organizan, preparan el escenario para que todas estas palabras que por alli andan... jueguen en él.
Esto que escribo no es nada nuevo... las palabras nos van a  seguir desafiando como siempre lo hicieron... y van a seguir estando en las ausencias.

Me quiero sentar a ver como se llenan mis silencios... y cómo puedo llenar los tuyos.

 
"Porque las palabras han dejado de comunicar. Cada palabra es dicha para que no se oiga otra. La palabra, hasta cuando no afirma, se afirma: la palabra es la hierba fresca y verde que cubre los dientes del pantano. La palabra no muestra. La palabra disfraza." - José Saramago.













viernes, 27 de enero de 2012

Bienvenidos a ésta... la gran Kermesse!!!!

Puedo decorar la urbe con banderines de papel de diario pintado
armar un escenario grande. Muy grande... y desplazarme en el, entre los

colores, entre los grises también.
Puedo besar sin labios y abrazar lo que te embota los sentidos... y

alivianar el aire, la luz. Puedo si estas acá.
En la urbe.
Bajo los banderines de papel de diario pintado.
Sin labios.
Con los Sentidos.
con tus grises también.
En el escenario grande.


Estas en el escenario?

Los nudos.
Las hitorias tienen nudos. Tramas... entramado.
El principio, no lo recordamos...
el final quien lo sabe?... pero

conocemos los nudos.
Y hay una curiosidad... nudos que se anudan a otros tantos nudos...


algunos llegan a historias... otros ahi quedan...

Tengo la urbe. Los banderines de papel de diario pintado. Grises. El

gran escenario.
Nudos. Nudos anudados a otros nudos.

Formas y entretenimientos. El juego: Lo lúdico.
Se necesitan materiales varios... cartón, lata, botones, pinturitas de

escuela primaria. Y las manos a medio agrietar de ahora. Hilo. cuerdas y

soga.

Se necesitan muchas manos que inventen. Las manos inventan. Inventan con

los materiales proporsionados... en la urbe bajo los Banderines de papel

de diario pintado entre nudos y grises... juegan entre las formas.


Juegan juegos y sin querer muchas veces se hacen nudos anudados a otros

nudos.

Letras que se caen del papel de diario de los banderines pintados. Caen

sobre los nudos. tienen posibilidad de ser historias... tienen

posibilidad de besar sin labios. Se agrupan... formas de palabras. o no.

Algunas quedan en letras esperando que algun nudo caiga en ellas.

Asi que hay nudos que tienen parte de otros nudos... y viceversa.
Todos los nudos, que son partes unicas juntos a otros tantos otros

nudos... estan ahi. En la gran kermesse.

En la urbe.
Bajo los banderines de papel de diario pintado.
Sin labios.

Con los Sentidos.
con tus grises también.
En el escenario grande.

lunes, 24 de octubre de 2011

Te dedico un abrazo

...si yo te dijera "humanidad", ¿En qué pensarías?

-En el respeto mutuo, entre un hombre y otro hombre, o una mujer. Y entre el hombre y el medio ambiente.

...Si digo "amor"...

-El amor es todo. El amor no es la minita de la esquina, el amor es vivir con tu mundo. El amor de verdad como concepto es impresionantemente amplio, es enorme y uno sabe. Si sabés lo que es el amor, no es una palabra estúpida.

-Luca Prodan-


Que
date conmigo (Stand By Me)

CUANDO CAE LA NOCHE
Y LA TIERRA ESTÁ OSCURA
Y LA LUNA ES LA ÚNICA LUZ QUE VEMOS
NO TENDRÉ MIEDO
NO TENDRÉ MIEDO
SIEMPRE Y CUANDO CUENTES, CUENTES CONMIGO

Y CARIÑO, CARIÑO, QUEDATE CONMIGO
OH, AHORA, AHORA QUEDATE CONMIGO
QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO

SI EL CIELO QUE VEMOS ENCIMA
SE DESMORONASE Y CAYESE
Y LA MONTAÑA SE DERRUMBASE SOBRE EL MAR
NO LLORARÉ, NO LLORARÉ
NO, NO DERRAMARÉ NI UNA LÁGRIMA
SIEMPRE Y CUANDO CUENTES, CUENTES CONMIGO

Y CARIÑO, CARIÑO, QUEDATE CONMIGO
OH, QUEDATE CONMIGO
QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO

CUANDO TENGAS ALGUNA PREOCUPACIÓN, ¿NO CONTARÁS CONMIGO?
OH, AHORA, AHORA QUEDATE CONMIGO
OH, QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO CARIÑO, CARIÑO, QUEDATE CONMIGO QUEDATE CONMIGO
OH, QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO.

sábado, 27 de agosto de 2011

P Arte Z


Hoy voy a dedicar un espacio a los artistas... de hecho trato de cada centímetro del blog se pinte de arte. L a canción de Victor Heredia, perdida en no se que disco, me llegó hoy gracias a una amiga que lo colgó del muro del Face... y es imposible no enamorarse de su letra, sobre todo porque refleja las sonrisas y también las lágrimas de éstos humanos.
De hecho siempre me sorprendo de todo el valor motivante y operador en la salud de cualquier arte, y trato de usar cada oportunidad para que los artistas me den su arte y sus historias... en eso último recide la magia fundadora de todas sus creaciones.
Recolectar esos bagajes, esas valijas que llevan tras sus pinceles, voces, expresiones... hacen lo que Fromm dijo de cómo cura el artista. Lo hace como el paciente cura al psicoanalista, como el alumno le enseña al maestro y quiebra la mente y la expande.

Por ahí leí que los artistas, en general esos que tienen el don de arte escenico, no tienen alma, sino que su alma esta formada por todas las tantas almas de cada espectador, y eso tiene sentido, de hecho es lo que lo regula, crea el equilibrio en el escenario más ampio que es todo lo ambiental que genera.
No dejar de jugar, un alma que no deja de llorar, un no-alma que desea ser llenada de espiritualidad, fracazos, conocer lo mundano... y lo que no pertenece al mundo... los artistas son esas personas que nos arrancan todo lo oculto del YO... y nos hacen comprender quienes somos realmente... muchas veces haciendo conciente las ficciones.
Nos movemos en lo lúdico. En el juego humanista donde el arte conoce bien sus reglas. Con reglas tan curiosas que tienen la particularidad de no crear parámetros.


Son los artistas, equilibristas - Victor Heredia
Son como niños, buscando abrigo, 

pájaros tristes, soñando amigos.
Entre el delirio y la cordura,
juegan sus sueños de locura.
Sin los artistas, equilibristas,
en el andamio de sus engaños.

Vienen y van sin descansar,
magos del aire, bufones, frailes
de un Dios de cristales de color.
De la risa al dolor y del llanto al amor,
del drama a la comedia, hay de todo en la feria
cuando levanta un hombre su telón.

Viven al día, sufren y esperan,
son importantes, son emigrantes.
Fundan tablados, son adorados,
son bien amados, son insultados.
Son buena gente entre la gente.
Pasan a solas sus malas horas.
Aplausos y fracasos, ahí están los artistas,
poniéndole a la vida el corazón.



jueves, 25 de agosto de 2011

Canciones para mis días...

Flako sí que sabés escribir canciones para cerrar los ojos y aprender a crecer volando... ésta canción me encanta escucharla en la voz de María Gabriela Epumer, así sencillita, ella y su guitarra.
Amo este mundo subreal en medio de la mediocre realidad de todos, un poco de botones rosas, un colgante de burbujas doradas por el sol rodeando mi cuello, un sonido verde y manzanas que crecen en los mares... hacen que creer en algo hermoso... puede ser posible en mi vida.

Intentando abstraerme al minimalismo. Tengo un mundo eterno concentrado en un arroz.

Canciones para los días de la vida - Luis Alberto Spinetta
Este dia empieza a crecer

voy a ver si puedo correr
Con la mañana
silbándome en la espalda
o mirarme en las burbujas.
Tengo que aprender a volar
entre tanta gente de pie.
Cuidan de mis alas
unos gnomos de lata
que de noche nunca rien.
Si la lluvia llega hasta aquí
voy a limitarme a vivir.
Mojaré mis alas
como el arbol o el angel
o quizás muera de pena.
Tengo mucho tiempo por hoy
los relojes haran que cante
Y la espuma gira
en torno a mi piel
me han puesto manos
para hablarle a las cosas de mi.
Y al fin mi duende nació
tiene orejas blancas
como un soplo de pan y arroz

Y un hongo como nariz
cuatro pelos locos
y un violín que nunca calla
solo se desprende y es igual a las guirnaldas.
Este dia es algo de sal
me dejó vibrando al nacer
pesa y es liviano
como un hilo sin nombre
suena un poco a mi guitarra.
Tengo que aprender a ser luz
entre tanta gente detras.
Me pondré las ramas de este sol
que me espera para usarme como al aire.
Y es que al fin mi duende se abrió
tiene un corazón de mantel y batón
y un guiño al ver que todo es verdad.
Ya los gnomos cuiden a un violín
que siempre canata nunca se adormece

y es igual a las guirnaldas.
Y es que nunca calla,
solo se desprende
y es igual a las guirnaldas.

lunes, 27 de septiembre de 2010

...de poeta y loco...

Hace mucho que no escribo en el blog... en parte por mi falta de tiempo, las complicaciones técnicas de la Pc... y el tornado emocional en el que estuve en estos días, me desordenaron un poco... Tengo muchas publicaciones pendientes, para aqui, para allá... y realmente estoy distante de ponerme al día... Algunos fragmentos de todo eso lo estuve poniendo en el muro del Face como para dar un poquito de luz a todo esto...
Voy a retomar el blog con un poema de lo más hermoso y de fuerte contenido. Me interesó el comentario que hizo una amiga en la distancia, y respetada psicóloga, Mirta, que por estos momentos dejó las sierras para viajar a Europa por un fin realmente bello y en el que todos compartimos esa alegría, pero volviendo, el comentario refería a un libro que estoy tratando de consegir desde su recomendación en un mail que me mandó relatándome las travesías de este autor en lo social. Creo que es muy interesante, y a raíz de publicar un fragmento en el Face ya me han pedido varias personas que publicara el poema completo. Como introducción me encantaría transcribir el propio mail que me envió Mirta q explica muy bien como surge este poema y quizá tiente a más de un seguidor de este pequeño espacio de cariños al alma a interesarse por este autor.

<< Moffat escribió "Psicoterapia del Oprimido" desde su experiencia tangible,viviendo entre los hermanos discapacitados mentales y logró un gran cambio a nivel manicomial en el tan vapuleado Hospital Borda. Moffat ha sido el creador de la famosa Peña Carlos Gardel, una suerte de precursora de lo que hoy es La colifata. Ha pasado años allí en su tarea como psicólogo social, él no es licenciado en psicología, ha hecho la escuela de Pichón Riviere (...) En este libro te encontrarás con el relato de un arquitecto (Moffat lo es) que se interesó en la problemática manicomial para y hacia las personas sin recursos. De allí "La Carlos Gardel" donde desde todas las disciplinas del arte, logra ubicar a los pacientes encaminados en tiempo y espacio. Tuvo la gran suerte de trabajar en el Borda en tiempos que estaba allí internado Jacobo Fijkman, un hombre que pasó toda su vida internado allí (FIJMAN ESTUVO INTERNADO EN EL HOSPITAL VIEYTES, EL QUE AHORA SE LLAMA BORDA) y que escribía cosas maravillosas. Te voy a transcribir, si tu lo quieres, para tu blog, ''El canto del cisne'' un poema bellísimo que escribió este hombre poco tiempo antes de morir.Impresionante, era un paciente con una patología compleja. Por último por hoy te cuento que Moffat ha sido el creador de ''El Bancadero'' un espacio para personas con bajos recursos que requieren atención psicológica. Todos son psicólogos sociales porque se realiza terapia grupal. He tenido pacientes que allí han encontrado su lugar de contención. Por supuesto, es ambulatorio.>>

''El canto del cisne''
- Demencia... el camino más alto y más desierto. -


Oficios de las imágenes absurdas;
pero tan humanas
Roncan los extravíos;
tosen las muecas
y descargan sus golpes.

Afónicas lamentaciones.

Semblantes inflamados;
dilatación vidriosa de los ojos
en el camino más alto y más desierto.

Se erizan los cabellos del espanto
La mucha luz alaba la inocencia

El patio del hospicio es como un banco
a lo largo del muro

Cuerdas de los silencios más eternos

Me hago la señal de la cruz a pesar de ser judío

¿A quién llamar?
¿A quién llamar en el camino tan alto
y tan desierto?

Se acerca Dios en pilchas de loquero,
y ahorca mi gañote
con sus enormes manos sarmentosas
y mi canto se enrosca en el desierto.


Jacobo Fijman

Estoy compartiendo algunas imágenes de la peña, el libro de Moffatt y algo del arte que dejó... imágenes de Cooperanza.