Miedos.

Cuando amas lo bello.

-abrazo, caricia, agua, suelo, rocas, aire, luz fuego, huracanes, aridez, barco a vela, on the rocks, besos-

Todo convive en lo bello.

Tengo un lugar reservado en mi infinito, para todos los que aman lo bello.
Probablemente si estas leyendo estas palabras, o algunas vez las leiste... o te quedó picando la curiosidad de palabras de mi voz... Palabras de mi voz que te apropias poco a poco... estás habitando ese infinito sin tiempos. Viseversa. Si puedo apropiarme, de palabras que me regalaron curiosidad... si me dejaste pensando y con la vista perdida aunque sea una eterna milésima de momentos... estas habitando ese infinito sin tiempos.
Ahi hay paz. Ahi la comunicación es diferente. Las palabras son el único medio que puedo usar ahora. Pero está lo existencial. En ese infinito no hablamos con palabras, vos me entendés.

Letra chiquita: No hablo de la muerte. No es la muerte el infinito. Por qué tendría que ser, ese estadío de no-ser... el infinito del que hablo?

Ese lugar ya lo creé. Es.

Problamente es el lugar que tenés ganas de estar. Podés estar en él.


Mariposas. La gente que está purgando por entrar en ese lugar me hace sentir en algún momento mariposas. Porque la energía es muy grande y miedo me da. Las mariposas son mi miedo.
Ya se que son metáfora de lo bello. No puedo evitarlo.


Me gusaría poder nivelar todo lo bueno que me hace sentir lo bello. Y no quedarme falto de vibraciones positivas. Ayudenme.


Hay crayones para que todos; dibujemos miles de escenarios... yo te dibujo y vos me dibujas... y alli en el infinito sin palabras, sin sexo, sin ambiguedades, sin miedos... compartamos la paz.


Letra chiquita: No es utopía. No es otro mundo. Es aquí. Es ahora.

El jardin donde vuelan los mares - Fito Paez

Yo se que pudiste conocerme mejor

no se que pensaste

fue una horrible decepción
no lo hagas, no lo hagas
cuando me caí

me diste todo tu amor
cuando me solté

no me tuviste compasión
no lo hagas, no lo hagas
esta es una triste canción
sigue dando vueltas el sol
si escuchas esto por ahí
quiero saber de vos
si escuchas esto por ahí...
yo también dejé

mis fotos en un cajón
todos somos presas

del asombro y el terror
no lo hagas
baby baila, baby ven
deja el rencor
si no quieres o debes,

solo dímelo
no lo hagas, no lo hagas
este es mi jardín,

donde vuelan los mares
este es mi jardín,

estate aquí ni hay dos iguales
entra a mi jardín,

cuando entras no sales
entra a mi jardín

esa nena no es un ángel
entones vas a ver...
este es mi jardín,

toma un baño de sales
este es mi jardín,

ella es Bibi, el es Pier Paolo
entra a i jardín,

nadie tiene la llave
entra a mi jardín,

las parejas son impares
entonces vas
y vas a ver
esta es una triste canción
sigue dando vueltas el sol
si escuchas esto por ahí
quiero saber de vos
si escuchas esto por ahí...

 

...horizontes... palabras... silencios...

 ...horizontes (inexistente y en resistencia) palabras (encubridoras, lo no-dicho, mascaras) los silencios... esperando ser llenados por las palabras que no dicen...

Hay ausencias en las palabras.
No témas... lo dicho se lee trágico. Siempre fue así.
Con el pesar de mis sentimientos a las palabras, que siempre me ayudan a vivir, a transitar este camino... con su magia, su belleza, se dibujan en papeles, en el aire, son sonidos, a veces en letras, a veces como simple imagen acústica... Con el pesar de decir esto... las palabras no comunican.
Conviven en algún sitio sin peleas ni inconvenientes... y nos cuidan del sufrimiento. No comunican... y estan ausentes en este sentido... pero nos protegen. Su ausencia, su no-comunicacion... es, justamente, una palabra que calla a otra. Las palabras son máscaras, disfrazan y encubren otras palabras que son calladas, ocultadas... olvidadas.
Lógicamente hay palabras que ofrecen resistencia. Hay que jugar a desarmar las palabras, a dejarlas en simples masas amorfas... ésto se logra repitiéndolas, desaciéndolas con su uso exesivo, que pierdan su sentido, que ya no digan nada. Y vemos como algunas resisten.
Hay palabras que no se por que existen. Son solo imaginación... José Saramago, habla de la palabra Horizonte. No podemos describirla, no tiene un fundamento físico, no podemos ubicarla en el espacio, está alli donde el cielo y la tierra parecen unirse... pero para hallarlo y palparlo tendríamos que ser omnipresentes... y ¿Cómo una palabra, imaginada, inventada, no real, ficticia, mentirosa, de concepto poco claro... que puede marcar un punto en el espacio o ser una metáfora de las metas y objetivos... sea una de esas palabras RESISTENTES? A todo esto resiste en el equilibrio entre los mortales y las palabras.
Caminamos por la vida, valiendonos de palabras que no comunican, no muestran, esconden, y usamos palabras que no existen...
Sin embargo son  lo bello. Comunicar las palabras, es algo que al ser humano lo hace bello. Lo discrimina por ensima de todo lo demás... No usa la boca para comer, las manos para manipular, y toda la bateria de musculos para responder solo a estimulos... intentamos comunicarnos...
y llenamos los silencios... con palabras.

Hay que prestar atención a los silencios. Porque estos también dicen. No solo dicen!!! ...Sino que analizan, organizan, preparan el escenario para que todas estas palabras que por alli andan... jueguen en él.
Esto que escribo no es nada nuevo... las palabras nos van a  seguir desafiando como siempre lo hicieron... y van a seguir estando en las ausencias.

Me quiero sentar a ver como se llenan mis silencios... y cómo puedo llenar los tuyos.

 

"Porque las palabras han dejado de comunicar. Cada palabra es dicha para que no se oiga otra. La palabra, hasta cuando no afirma, se afirma: la palabra es la hierba fresca y verde que cubre los dientes del pantano. La palabra no muestra. La palabra disfraza." - José Saramago.

Bienvenidos a ésta... la gran Kermesse!!!!

Puedo decorar la urbe con banderines de papel de diario pintado
armar un escenario grande. Muy grande... y desplazarme en el, entre los

colores, entre los grises también.
Puedo besar sin labios y abrazar lo que te embota los sentidos... y

alivianar el aire, la luz. Puedo si estas acá.
En la urbe.
Bajo los banderines de papel de diario pintado.
Sin labios.
Con los Sentidos.
con tus grises también.
En el escenario grande.

Estas en el escenario?

Los nudos.
Las hitorias tienen nudos. Tramas... entramado.
El principio, no lo recordamos... el final quien lo sabe?... pero

conocemos los nudos.
Y hay una curiosidad... nudos que se anudan a otros tantos nudos...

algunos llegan a historias... otros ahi quedan...

Tengo la urbe. Los banderines de papel de diario pintado. Grises. El

gran escenario. Nudos. Nudos anudados a otros nudos.

Formas y entretenimientos. El juego: Lo lúdico.
Se necesitan materiales varios... cartón, lata, botones, pinturitas de

escuela primaria. Y las manos a medio agrietar de ahora. Hilo. cuerdas y

soga.

Se necesitan muchas manos que inventen. Las manos inventan. Inventan con

los materiales proporsionados... en la urbe bajo los Banderines de papel

de diario pintado entre nudos y grises... juegan entre las formas.

Juegan juegos y sin querer muchas veces se hacen nudos anudados a otros

nudos.

Letras que se caen del papel de diario de los banderines pintados. Caen

sobre los nudos. tienen posibilidad de ser historias... tienen

posibilidad de besar sin labios. Se agrupan... formas de palabras. o no.

Algunas quedan en letras esperando que algun nudo caiga en ellas.

Asi que hay nudos que tienen parte de otros nudos... y viceversa.
Todos los nudos, que son partes unicas juntos a otros tantos otros

nudos... estan ahi. En la gran kermesse.
En la urbe.
Bajo los banderines de papel de diario pintado.
Sin labios.
Con los Sentidos.
con tus grises también.
En el escenario grande.

Te dedico un abrazo

...si yo te dijera "humanidad", ¿En qué pensarías?

-En el respeto mutuo, entre un hombre y otro hombre, o una mujer. Y entre el hombre y el medio ambiente.

...Si digo "amor"...

-El amor es todo. El amor no es la minita de la esquina, el amor es vivir con tu mundo. El amor de verdad como concepto es impresionantemente amplio, es enorme y uno sabe. Si sabés lo que es el amor, no es una palabra estúpida.

-Luca Prodan-


Quedate conmigo (Stand By Me)

CUANDO CAE LA NOCHE
Y LA TIERRA ESTÁ OSCURA
Y LA LUNA ES LA ÚNICA LUZ QUE VEMOS
NO TENDRÉ MIEDO
NO TENDRÉ MIEDO
SIEMPRE Y CUANDO CUENTES, CUENTES CONMIGO

Y CARIÑO, CARIÑO, QUEDATE CONMIGO
OH, AHORA, AHORA QUEDATE CONMIGO
QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO

SI EL CIELO QUE VEMOS ENCIMA
SE DESMORONASE Y CAYESE
Y LA MONTAÑA SE DERRUMBASE SOBRE EL MAR
NO LLORARÉ, NO LLORARÉ
NO, NO DERRAMARÉ NI UNA LÁGRIMA
SIEMPRE Y CUANDO CUENTES, CUENTES CONMIGO

Y CARIÑO, CARIÑO, QUEDATE CONMIGO
OH, QUEDATE CONMIGO
QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO

CUANDO TENGAS ALGUNA PREOCUPACIÓN, ¿NO CONTARÁS CONMIGO?
OH, AHORA, AHORA QUEDATE CONMIGO
OH, QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO CARIÑO, CARIÑO, QUEDATE CONMIGO QUEDATE CONMIGO
OH, QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO, QUEDATE CONMIGO.

P Arte Z

Hoy voy a dedicar un espacio a los artistas... de hecho trato de cada centímetro del blog se pinte de arte. L a canción de Victor Heredia, perdida en no se que disco, me llegó hoy gracias a una amiga que lo colgó del muro del Face... y es imposible no enamorarse de su letra, sobre todo porque refleja las sonrisas y también las lágrimas de éstos humanos.

De hecho siempre me sorprendo de todo el valor motivante y operador en la salud de cualquier arte, y trato de usar cada oportunidad para que los artistas me den su arte y sus historias... en eso último recide la magia fundadora de todas sus creaciones.

Recolectar esos bagajes, esas valijas que llevan tras sus pinceles, voces, expresiones... hacen lo que Fromm dijo de cómo cura el artista. Lo hace como el paciente cura al psicoanalista, como el alumno le enseña al maestro y quiebra la mente y la expande.

Por ahí leí que los artistas, en general esos que tienen el don de arte escenico, no tienen alma, sino que su alma esta formada por todas las tantas almas de cada espectador, y eso tiene sentido, de hecho es lo que lo regula, crea el equilibrio en el escenario más ampio que es todo lo ambiental que genera.
No dejar de jugar, un alma que no deja de llorar, un no-alma que desea ser llenada de espiritualidad, fracazos, conocer lo mundano... y lo que no pertenece al mundo... los artistas son esas personas que nos arrancan todo lo oculto del YO... y nos hacen comprender quienes somos realmente... muchas veces haciendo conciente las ficciones.
Nos movemos en lo lúdico. En el juego humanista donde el arte conoce bien sus reglas. Con reglas tan curiosas que tienen la particularidad de no crear parámetros.

Son los artistas, equilibristas - Victor Heredia

Son como niños, buscando abrigo, 

pájaros tristes, soñando amigos. 

Entre el delirio y la cordura, 

juegan sus sueños de locura.

Sin los artistas, equilibristas,

en el andamio de sus engaños. 

 Vienen y van sin descansar, 

magos del aire, bufones, frailes 

de un Dios de cristales de color.

De la risa al dolor y del llanto al amor,

del drama a la comedia, hay de todo en la feria

cuando levanta un hombre su telón.

Viven al día, sufren y esperan,

son importantes, son emigrantes.

Fundan tablados, son adorados,

son bien amados, son insultados.

Son buena gente entre la gente.

Pasan a solas sus malas horas.

Aplausos y fracasos, ahí están los artistas,

poniéndole a la vida el corazón.

Canciones para mis días...

Flako sí que sabés escribir canciones para cerrar los ojos y aprender a crecer volando... ésta canción me encanta escucharla en la voz de María Gabriela Epumer, así sencillita, ella y su guitarra.
Amo este mundo subreal en medio de la mediocre realidad de todos, un poco de botones rosas, un colgante de burbujas doradas por el sol rodeando mi cuello, un sonido verde y manzanas que crecen en los mares... hacen que creer en algo hermoso... puede ser posible en mi vida.

Intentando abstraerme al minimalismo. Tengo un mundo eterno concentrado en un arroz.

Canciones para los días de la vida - Luis Alberto Spinetta

Este dia empieza a crecer

voy a ver si puedo correr

Con la mañana

silbándome en la espalda

o mirarme en las burbujas.

Tengo que aprender a volar

entre tanta gente de pie.

Cuidan de mis alas

unos gnomos de lata

que de noche nunca rien.

Si la lluvia llega hasta aquí

voy a limitarme a vivir.

Mojaré mis alas

como el arbol o el angel

o quizás muera de pena.

Tengo mucho tiempo por hoy

los relojes haran que cante

Y la espuma gira en torno a mi piel

me han puesto manos

para hablarle a las cosas de mi.

Y al fin mi duende nació

tiene orejas blancas

como un soplo de pan y arroz

Y un hongo como nariz

cuatro pelos locos

y un violín que nunca calla

solo se desprende y es igual a las guirnaldas.

Este dia es algo de sal

me dejó vibrando al nacer

pesa y es liviano

como un hilo sin nombre

suena un poco a mi guitarra.

Tengo que aprender a ser luz

entre tanta gente detras.

Me pondré las ramas de este sol

que me espera para usarme como al aire.

Y es que al fin mi duende se abrió

tiene un corazón de mantel y batón

y un guiño al ver que todo es verdad.

Ya los gnomos cuiden a un violín

que siempre canata nunca se adormece

y es igual a las guirnaldas.

Y es que nunca calla,

solo se desprende

y es igual a las guirnaldas.